Minérale.

Jeté. Déplacé. Écrasé. Recouvert. Taillé. Peint. Parfois, à l'écoute. D'autres fois, létal. Il boit joies, peines, folies et désespoirs. Jamais, il ne juge. Patient. Presque bienveillant. La résilience faite pierre.

Le regard de Maya s'était posé sur lui, au pied des falaises d'Étretat. Coup de foudre improbable pour ce galet qui n'avait guère que le mérite de reposer sur des millions d'autres congénères. C'était celui-là qu'elle avait choisi. Et sept autres parce que cela lui semblait cruel de l'arracher à sa famille. 

Minéral. Au milieu de chacune des huit étagères centrales de la bibliothèque de Maya trône un galet normand. L'enlèvement est interdit mais elle avait juré de bien s'en occuper (toute la vérité, rien que la vérité). D'ailleurs, elle se dit parfois que le ressac des vagues doit leur manquer. Alors elle met un peu de musique dans l'espoir de chasser leur cafard.

Plus que sept étagères jouissent maintenant d'une présence minérale. La huitième est nue, désormais. N'est-ce pas en jetant des cailloux que le petit Poucet a retrouvé son chemin ? Maya avait offert ce galet à son petit Poucet que la vie désorientait. Il devait le garder au fond de sa poche. Même dans un tiroir de son bureau, il serait là. Au fond de sa poche. Suffisait d'y croire. Rien de plus fort qu'un galet enlevé à ses falaises. 

Quand son Petit Poucet est perdu dans les méandres de la vie, il ferme les yeux. Sa main serre très fort le talisman au fond de sa poche. Le galet est là, sans être là. Et Maya est là, sans être là.

Minérale Maya.