Fin d'année artistique.

On aurait dit du Pollock. Maya contemplait avec fascination ce petit chef-d'œuvre. Dommage, il lui fallait partir. 

Cette fois-ci, elle était à l'heure. La voiture était prête, avec toutes leurs affaires. Le champagne était bien calé dans le coffre, à côté des macarons, sa robe de soirée impeccablement repassée, sur un cintre à l'arrière.

Mais, au moment de partir, elle s'était rendue compte qu'elle avait oublié son vernis à ongles. Joli bleu à paillettes délicates, acheté pour l'occasion.

Alors qu'elle s'apprêtait à ouvrir la porte, le flacon lui échappa des mains, tomba sur le sol,  se brisa et se mit à tourner sur lui-même comme une toupie. Une toupie infernale.

On aurait dit du Pollock.

Maya est une artiste qui se méconnaît.

Une artiste à la bourre qui se méconnaît.